Die Leute nennen mich verrückt.
Sie nennen mich dumm.
Sie nennen mich wertlos.
Ich laufe jetzt zurück an diesen Ort.
Sie sagen es wäre mein Zuhause.
Ich bin auch hier allein.
Der gleiche Schmerz.
Die gleiche Dunkelheit.
In meinen Ohren ihre Worte.
In meinem Gesicht meine Tränen.
An meinem Körper diese Wunden.
Wenn sie nur von all diesen Dingen wüssten.
Sie würden sich ändern.
Ich wette, dass sie sich ändern würden.
Sie würden sich ändern, wenn sie von dem Schmerz wissen würden.
In diesem schwarzen Raum versuche ich meinem Schmerz zu verstecken.
"Woher hast du diese Wunden?"
"Ich habe gekämpft"
"Mit wem?"
"Mir selbst"
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